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Die Stadt ist grau, kalt.

Von meinem warmen Zimmer gehen,

stockend laufen, so wird Alles alt.

Noch taumelnd vor dem Abgrund stehen.

Blätter wehen, Schuhe wechseln,

wissen wir wenn wir fliegen?

Hinten im Garten Träume hächseln.

Auch Engel können nicht immer siegen.

Das Leben dorrt, Menschen brechen,

stehe am Rande doch mittendrin.

Das Grab ist gebaut, der Wärter muss rechen,

eine Krähe verrät wer ich bin.

19.1.07 16:46





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